Anne Lister, 20th April, 1824

“Writing my journal always does me good - now that I have done it, I have got it off my mind - my troubles seem gone - buried in the paper....”

miércoles, 28 de octubre de 2020

Me debato...

 Claro...

Entre la ilusión y el miedo...

Son ilusiones y miedo ficticio...

Lo sé...

No hay nada por lo que ilusionarse o temer. Nada (real)

Me ilusiona (y temo) el “siguiente” proyecto...

Viernes/martes saldrán las listas...

A ratos creo que seré la primera...

A ratos la última...

Ayer mi funcionario me preguntó si podía hablar con mi empresa para ir viendo sustituto...

Confía en que quedare de primera...

Vertigo...

Bueno, a ver... 

espero de forma un tanto absurda que intenten retenerme o algo.

No sentir la soledad (creía que ya descontada) de quien es dejada ir sin más...

Es mi sino. Ya. 

Si es ni mi madre ni mi familia me dijo quédate cuando quise irme (venirme). 

Ahora, 12 años después me dicen “es que te fuiste. Nos dejaste solos” (eso dice mi padre que no parece tener recuerdos de aquella época)

12...

Solo ahora pienso que el próximo año será mi año 13 aquí...

El 13 siempre ha sido mi numero de la suerte...

No puede ser malo...

Hice las entrevistas en la sala 13.

Me sonreí al verlo...

Esta mañana desayunado... ese pensamiento...

Me vine a madrid para tener la oportunidad de participar en este tipo de proyecto. No me creo que yo (alguien como yo) pueda estar ahí...

Así, sin más...

Quizá eso es lo que me da vertigo...

Aunque sé (los años me han enseñado) que al otro lado de la mesa (en mi lado de la mesa) está gente tan asustada/ilusionada como yo (casi siempre).

Eso será viernes/martes...

Día a día...

Hoy toca escanear acta  y retocar informe de defunción (Casi testamento) de este nuestro Organismo. 

Dejaré carne a descongelar....

Por la mañana oficina...

Por la tarde casa...

Vamos a la ducha...

Día a día...

Una de las cosas que más ilusión me hace es ponerlo en el LinkedIn . Confieso. Claro síntoma de que sigo/vuelvo a ser yo. 

Y en medio de una pandemia con el mundo cayéndose a cachos.

No podía ser más yo, claro.

Pd. Confía.

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