Finde en casa de padres...
Menos de 48 horas. No ha dado tiempo a llorar...
Aunque no apostaría yo nada a que consiga no hacerlo antes de las doce de la noche.
En casa, ya relajada...
Se entiende todo, me digo...
Ahí está...
Durante 45 años...
Una y otra vez...
Digo, comento... que en agosto seguramente me compre una casa en la city, en el barrio, la he visto... y he pensado que para casos d vejez o enfermedad debería tener algo así, mientras tanto se pagaría solo/a... espero a Junio a ver si mi jefe me paga el variable (que siempre sería un buen indicador )...
Respuesta de mi padre: buf, a ver cómo está... aquí non se alquila nada. 500€? Non chos paga naide....
Papa, he mirado el mercado (en internet). Se están pagando esos alquileres por dos habitaciones, dos baños, semi-Nuevo y con plaza de garaje...de todas formas, con 300€ Sería suficiente para pagar la hipoteca más que de sobra.
Sale de la habitación...
Ahí queda la cosa. No se habla más....
Boicot y fuga.
Qué ovarios los míos! Haber salido como salí! A mí puta bola... pasando (o provocando) cada uno de los boicots. Supongo que los hubo...
supongo que eso explica las vidas “dependientes de la teta y la subvención paterna y materna” de mis hermanos.
No explica la mia. O al menos no toda la mía. Gran parte de la mía. Sí. Pero no toda.
Escribo el post desde el tren camino de madrid...
mi salvación.
Bien jugando, tia, bien jugado, me digo, me aplaudo.
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